Siediti al sole. Abdica e sii re di te stesso.

Guardo la porta che ho lasciato aperta, stretta ad un angolo. Mi
pento e mi dolgo come chi commette un peccato senza gusto, senza dolo.
Porta aperta che fa più paura di una porta che si chiude. Vecchie foto e
vecchie note. Dicono succeda così, d’altronde cosa pretendevo? Solo il
Mare può accogliere gocce all’infinito, un semplice barattolo prima o
poi si riempie e trabocca. Ed io sono meno di un barattolo. Potrei
tentare l’ennesima fuga, ma darei ragione a chi mi dice che sono una
valigia sempre pronta sotto il letto. Non la nascondo neanche più lì, è
in bella vista già da un po’. Fuggire perchè ho la colpa di un peccato
che non ho commesso. E’ come quando cerchi di trattenere l’acqua fra le
mani, sfugge, ti restano le mani umide ma dell’acqua che hai tentato di
tenere a te non restano che poche gocce a ricordarti l’assurdità. Ma io
quell’acqua non ho tentato di catturarla, credo nell’impossibile, ma
fino ad un certo punto, sarebbe stato come se avessi tradito me stessa e
quello che la Vita mi ha insegnato. Sarebbe stato egoismo e non Amore.
Amore. Mi viene in mente una poesia della Aleramo:

 

Nome
non ha, amore non voglio chiamarlo questo che provo per te, non voglio
che tu irrida al cuor mio com’altri a’ miei canti, ma, guarda, se amore
non è pur vero è che di tutto quanto al mondo vive nulla m’importa come
di te, de’ tuoi occhi de’ tuoi occhi donde sì rado mi sorridi, della tua
sorte che non m’affidi, del bene che mi vuoi e non dici, oh poco e
povero, sia, ma nulla al mondo più caro m’è, e anch’esso, e anch’esso
quel tuo bene nome non ha….

 

penso
a lei, come a me, mentre continuiamo a stare sedute su una riva a
guardare quel Mare consapevoli che non sarà mai nostro, sicure che se
dobbiamo continuare a nutrire questo Amore che nome non ha e che Amore
non vogliamo chiamare, possiamo solo stare ferme lasciandoci cullare dal
rumore delle onde, senza mai pensare neanche di sfiorarlo.

Non
siamo poi così diversi, ci alterniamo fra alte e basse maree, sempre in
balia di noi stessi e con le navi al posto degli occhi per guardare la
terra ferma. Non giochiamo neanche più a costruire castelli di sabbia,
non costruiamo niente se non con la fantasia per non usare violenza a
quegli elementi che ci hanno reso conchiglie. Le conchiglie, nella
maggior parte dei casi si avvolgono in senso orario, perfezione naturale
da cui ci sottraiamo nel nostro continuo cambiare il corso degli
eventi. Ci abbiamo preso gusto noi, a lasciarci trasportare in un senso o
in un altro, anche solo per non permettere agli Altri di definirci
banali. Gli Altri, quelli che ci osservano e credono che non la
smetteremo mai di fuggire a noi stessi, quelli che credono che la nostra
sia assenza di coraggio, senza sapere che per perdersi fra le onde,
soprattutto se come me non sai nuotare, sia più difficile che star fermi
e piantar radici. Qualche volta ci ho pensato anch’io a piantare radici
da qualche parte, ma è un pensiero claustrofobico. Un vuoto, come se la
terra mi franasse sotto i piedi. Torno al Mare. Il Mio Mare. Torno ad
Itaca, quella stessa Itaca che mi rende Ulisse e Penelope in un viaggio
senza fine, in una tela di ricordi e attese. Un pensiero fisso. Fuggire
per tornare e ricominciare. Non catturare il Mare. Viverlo. Lasciargli
una preghiera. Invocare gli Dei e attendere. Qui. Ad Itaca. Penelope.

E’ una sensazione di sabbia in bocca, in gola. Toglie il respiro e tutto
si fa più chiaro. Arriva all’improvviso e non si può controllare. So
quando è iniziata. E’ iniziata lontano dal mio mare, perchè non ne
sentivo la nostalgia. Succede così. Succede che ti ritrovi lontano da
casa, in un nonluogo qualunque, e tutto si ribalta, tutte le certezze
vanno a farsi strabenedire e resta solo sabbia. E’ calda. Ha dentro quel
Sole che ti ha riscaldato tanto da bruciarti nelle vene ed obbligarti a
spostarti. Non importa dove andrai, qui la sabbia scotta troppo e le
onde si fanno troppo alte e se, come me, non hai mai imparato a nuotare,
può salvarti solo la terraferma lontana. Lontano ti senti al sicuro.
Vedi tutto più piccolo e più nitido. Cosa fare se non hai tempo per
costruirti una zattera, per disegnare una mappa?

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